Aos poetas ausentes

“Os Poetas são como os faróis, dão chicotadas de luz na escuridão”

Miguel Torga – Hercília Agarez

Aos poetas ausentes

 

Poetas,

Vós que descansais

No Reino de Deus,

Onde creio que estais,

Eis-me aqui a suplicar,

Que não olheis para a minha poesia.

Embora saibais que ela brota de mim, sincera,

Para o vento a levar aos homens da serrania.

Porque são eles a dizer,

Que os homens da cidade

Não a sabem compreender.

Mas é bom saber,

Que o vento leva a poesia,

Aos homens da serrania.

Por isso, poetas,

Ausentes e presentes,

Fazei como eu,

E exultai comigo e com eles,

Fraternalmente.

Porque a Poesia não morreu,

Ela viverá eternamente!

In Livro "Memórias e divagações" -  Poética Edições 

O Pão da Minha Mãe

O Pão da Minha Mãe

Mãe,

Do pão que eu mais gostei, 

Foi do teu, feito da farinha

Que peneiravas na peneira,

E cozias no forno,

Junto da lareira,

Com a côdea sem adorno.

Que me sabia bem, tão bem,

Quando o comia,

Contente e a saltitar,

De braços abertos,

Para te abraçar.

E sabes por quê, minha mãe?

Porque tu misturavas nele,

A mística do teu saber.

Na forma circular e na maneira

Como rezavas diante do forno,

Aquecido com ramos de oliveira,

E o temperavas com sal marinho,

Antes de o adormeceres na masseira.

(Esse pão, minha Mãe,

ficou gravado no meu peito menino,

e acompanha os passos do meu destino.)

E sabes por que foi esse pão,

Minha mãe,

Aquele de que eu mais gostei,

E acompanha os passos do meu destino?

É porque ele também era,

Como sabes bem,

Trabalho do homem e fruto da terra.

E continha na sua génese,

O teu abençoado pão,

Não o Corpo Místico de Cristo,

Mas o saber da tua alma,

E o amor do teu coração.

In Livro “ O Acordar das Emoções” – Tartaruga Editora.

O MEU ECO DE MENINO

O meu eco inocente,
Soltava-se da minha voz,
E corria pelo vale,
Desde a nascente até a foz.

Mas, agora,
Cansado e velhinho,
Já não conhece o vale,
Esqueceu-se do caminho,

Esqueceu-se do caminho,
E chora, mas fá-lo baixinho.
Ao ver que o vale se afundou
Com o meu grito de menino.

Quando do cume da montanha,
Chamava pela minha mãe.
E depois o eco lá vinha,
A chamar por ela também:

Mãããããeeeeeeeeeee…

O meu medo

O meu medo

Eu tenho medo

não de morrer

por falta de água e pão.

Não

não é disso

que eu tenho medo.

Mas sim

eu tenho medo

de estar só.

Sem ouvir uma voz

Cercado

De solidão.

           João de Deus Rodrigues

            Charneca, Outubro de 2019