O Homem da Lua

                           A horta, regada que dava gosto.

                           O cavalo, refeito no lameiro.

                           No céu, lua cheia, luar de Agosto.

                           À porta, sentados tu e eu ao paleio.

                           A Lua convidava à sua história.

                           Noite quente, céu aluarado.

                           A paz absoluta, o sossego na alma.

                           Em baixo, o Sabor adormecia calado.

                           Na nória, o som das últimas gotas

                           De água a cair.

                           Ao lado, o grilo cantava.

                           E na ponta da língua, uma pergunta a sair:

                           - Avô, porquê agora parece dia,

                             e em cima de nós a lua é redondinha?

                           - Foi Deus, meu filho. Que Ele seja louvado.

                           - E aquilo, no meio dela, é uma árvore?

                           - Não. É um homem, que por não ir à missa

                             está lá condenado.

                           - O que é um homem condenado, avô?

                             E não tem pernas nem braços?

                           - Um homem condenado, meu filho,

                             é aquele desgraçado.

                           - Mas se ele de lá sair, e for à missa, dás-lhe de comer?

                           - Não é capaz de sair.

                             Só sai quando o mundo morrer.                                                     

                           - E quando morre o mundo, avô?

                           - Quando ele acabar o seu degredo.                                                    

                           - O que é o degredo, avô. Fazes ideia?

                           - O degredo, meu filho, é o homem ter medo,

                              Inveja e preguiça.                                                  

                           - Avô, o homem da Lua tem uma candeia?

                           - Olha meu filho, ele é velhinho de barbas brancas...

                           - Avô, vamos dormir.

                             Leva-me à missa,

                             Eu não quero ir para a Lua. 

                           

                            (Livro: "Passagens e Afectos" - Tartaruga Editora)

Duas Romãs Vermelhas

De passo leve, e sorriso de menina,

Passeavas o encanto da tua juventude,

No esplendor da inocência cristalina.

E os teus seios virgens, cheios de virtude,

Faziam-me lembrar duas romãs coradas

A saltitar em salvas de prata, cinzeladas,

Alheios à cobiça de olhares fortuitos

E de mãos ávidas de acariciar teus frutos.

Mas tu passavas e voltavas a passar,

Na fogosidade da mocidade desprendida,

Sem te dares ao cuidado de me olhar,

Quando te pavoneavas pela avenida,

De sapatos leves no pé, a dar a dar,

E gestos graciosos da cintura,

Projectados no meu peito a palpitar.

E era assim, nessa graça desprendida,

Que os teus seios me faziam lembrar

Duas romãs vermelhas,

Numa taça de prata cinzelada, a saltitar!

( Publicado no livro: "Passagens e Afectos" - Tartaruga Editora )

Dia de Portugal

 

Vens de longe e tens no peito o teu passado,

Cheio de lutas, missões, feitos e glória.

De quantos com bravura fizeram a tua História,

E agora repousam no teu chão sagrado.

Homens e mulheres, marinheiros e poetas,

Que zarparam de um rio para vencer o mar.

Em frágeis barcaças que o vento fez voar,

Num mundo desconhecido, de portas abertas,

Para dizerem a outras gentes, a outras raças,

Que traziam com eles não só a cruz de Cristo,

Mas também afiadas espadas nas barcaças.

Quando aportavam a outros portos, noutros cais,

Onde semearam genes e crenças de Portugal,

E agora jazem em ti veros heróis imortais

           10 de Junho de 2014

(Soneto do meu novo livro de poesia, a publicar em 2014)

Outro Dia de Portugal!

 

Disseram-me, que hoje

Ia ser o Dia de Portugal.

Levantei-me cedo, abri a janela,

E olhei em frente, para o pálido telhado,

E vi que o sol estava ausente,

E o dia triste e embaciado.

Então interroguei-me, ao ver o dia triste,

Como estava eu, tal qual:

Mas será que hoje é o dia do Portugal,

Que piedosos santos e bravos marinheiros

Construíram, com lágrimas de saudade e sal,

Quando partiram em frágeis barcos pioneiros,

Para abrirem caminhos no deserto mar,

Por esse mundo além, a marear?

Sim. Será este o dia do Portugal

Da porta escancarada e aberta,

Daquela madrugada triunfal,

Que nos cantou a poeta?

Do Portugal que nossos avós ousaram construir, dia a dia,

Com trabalho e equidade, em paz e liberdade,

Com a sua sábia sabedoria?

Ou será um Portugal outro,

Neste mundo avaro e louco,

Onde se mandam emigrar,

Os melhores de todos nós,

Como no tempo dos nossos avós?

Um Portugal maneirinho,

Desde o Algarve até ao Minho...

Um Portugal sem esperança e ambição,

De ombrear com qualquer outra nação,

Que tenha orgulho no seu povo secular?

Depois de tanta interrogação,

Triste e o coração dorido,

Abri novamente a minha janela.

E o que vi, através dela,

Foi andorinhas migrantes,

Vestidas de branco e luto,

A voarem rente ao chão,

Escorregadio e enxuto!

Enquanto lá longe, olhando para outro lado,

Alguém de peito medalhado,

Carregando mérito e valor,

Talvez não saiba, não,

Que há andorinhas vestidas de branco e luto,

Que rasam o chão da minha rua, escorregadio e enxuto,

Preparando a dolorosa emigração!

Ou quem sabe, se por sinal,

Há quem não conheça as andorinhas da minha rua.

Há quem não conheça Portugal!

      10 de Junho de 2013