O Homem da Lua

                                                           

               

                           A horta, regada que dava gosto,

                           O cavalo, refeito no lameiro,

                           No céu, lua cheia, luar de Agosto,

                           À porta, sentados tu e eu ao paleio.

                           A Lua convidava à sua história:

                           Noite quente, céu aluarado,

                           A paz absoluta, o sossego na alma,

                           Em baixo, o Sabor adormecia calado.

                           Na nória, o som das últimas gotas de água a cair.

                           Ao lado, o grilo cantava,

                           E na ponta da língua, uma pergunta a sair:

                           - Avô, por que é que agora parece dia,

                             e por cima de nós a lua é redondinha?

                           - Foi Deus, meu filho. Que Ele seja louvado.

                           - E aquilo, no meio dela, é uma árvore?

                           - Não. É um homem, que por não ir à missa,

                             foi para lá condenado.

                           - O que é um homem condenado, avô?

                             E não tem pernas nem braços?...

                           - Um homem condenado, meu filho,

                             é aquele desgraçado.

                           - E se ele sair de lá e for à missa, dás-lhe de comer?

                           - Não é capaz de sair,

                             só sai quando o mundo morrer.                                                      

                           - E quando morre o mundo, avô?

                           - Quando ele acabar o seu degredo.                                                    

                           - O que é o degredo, avô. Fazes ideia?

                           - O degredo, meu filho, é o homem ter medo,

                              inveja e preguiça.                                                  

                           - Avô, o homem da Lua tem uma candeia?

                           - Olha meu filho, ele é velhinho de barbas brancas...                                             

                           - Avô vamos dormir, leva-me à missa,

                             eu não quero ir para a Lua. 

                                                                           

                                (*) Poema (revisto) In livro: “Talhas- memórias de uma aldeia medieval transmontana”