Aproxima-se o Natal.

Oh!, quem me dera, Senhor,

Ter outra vez o Natal da minha mãe.

Quando ela me falava com amor,

Dos mistérios e encantos que ele tem.

Oh!, quem me dera, Senhor,

Ter outra vez o Natal que a memória tem.

Quando em família cantávamos com fervor,

Canções ao Menino e á Virgem, Sua mãe.

Oh!, quem me dera, Senhor,

Que o Natal fosse outra vez assim,

Como quando eu era menino!

E junto à lareira, lembro-me bem,

Aconchegados que era um regalo,

Cantávamos canções de Natal.

E à meia-noite íamos à missa do Galo,

Onde beijávamos o Deus Menino,

Como se Ele fosse tão verdadeiro,

Como era aquele que os anjos

Anunciavam aos pastorinhos em Belém,

Como me contava a minha mãe!

Oh!, que bom seria, meu Deus,

Se neste Natal que se aproxima,

Não houvesse irmãos meus,

A dormirem no cais, junto ao rio,

Abandonados e sozinhos,

Com fome, sede e frio!

E mais além,

Não se visse tanta criança,

A chamar pelo seu pai,

A clamar pela sua mãe,

E não lhes aparecer ninguém,

Para lhes dar um beijo paternal.

Nessa noite mística de Natal,

Símbolo do nascimento de Jesus em Belém.

        João de Deus Rodrigues

      In Livro “O acordar das emoções” – Tartaruga Editora.

A MULHER.

Mulher,
Quando a história do mundo se fizer,
Colocadas as coisas no seu lugar,
No topo da glória imortal,
Figurarás tu, pois então.
Como um Ser perfeito que Deus fez,
No sexto dia da Criação.

E nesse dia da Criação, o Mestre,
Depois da Obra concluída,
Olhou para ti, e disse de seguida:
Tu serás o único Ser, também,
A gerar vida, à Minha imagem e semelhança,
Por isso, além de Mulher, também serás Mãe.
E observando-te uma vez mais,
Maravilhado com a harmonia do teu semblante,
Acrescentou: e também serás Amante.

Mas ainda eras só uma estátua de barro, inanimada.
Então o Senhor colocou a sua mão sagrada
Sobre o teu peito, e soprando sobre ele disse:
Haja vida em ti, Mulher,
E olha para Mim e sorri, para Eu te ver.

E tu assim fizeste, majestosamente,
E, então, o Senhor ordenou:
Mulher, de ora avante,
Além de mãe e de amante,
Também terás o Amor mais profundo
De todas as criaturas do Mundo.
Vai. Cumpre a missão que te couber,
Que foi para isto que te Fiz mulher.

Oh!, como Vos agradeço Senhor,
Por Teres feito a mulher como a fizeste:
Bela, sensual, encantadora e inteligente.
Uma criatura com sensibilidade enorme,
Que cumpre a missão que lhe Incumbiste,
E muitas das tarefas do homem.

Por isso, obrigado Senhor,
Porque foi feita a Vossa vontade,
E tudo está conforme.

In Livro“ O acordar das Emoções“ – Tartaruga Editora

Poema para os meus filhos.

Poema para os meus filhos.

            (soneto)

Lá longe, além do mar,

Havia gente de duas cores,

Que pensava em matar,

Em vez de plantar flores.

O homem faz a guerra e a paz,

Deus concedeu-lhe esse poder.

Por isso ele é um Ser capaz

De matar o irmão, para viver.

No mundo há estas contradições,

A que o homem podia por termo,

Se não tivesse estas ambições:

Dominar povos e nações,

Que também querem ser livres,

E viver sem amarras nem grilhões.

                      João de Deus Rodrigues.

 

                            Lisboa, Abril de 1976

OS POBRES

Ninguém há de parar,

O grito e o lamento,

Que lancei ao mar,

E semeei no Vento.

Cheio de esperança na equidade,

Para que se entenda esta simples verdade:

A pobreza é culpa do Homem!

Porque há tanto pobre,

Que nada fez para ser pobre,

E tanto rico que se serve deles, para ser rico,

Que o meu pensamento deixa de ser nobre,

Na revolta com que fico,

Ao ver caídos no alheamento,

Os que estendem a mão,

Mendigando a caridade,

Das migalhas que sobram,

Dos jantares lautos,

Dos donos da Cidade.

(Onde a opulência e a usura campeiam,

E a luxúria e o despotismo se enleiam.)

Mas os pobres,

Filhos de pobrezinhos,

Que de seu só têm ruas para mendigar,

Hão de um dia deixar de o ser!

Quando se ouvir o lamento,

Que semeei no vento,

E o grito, que lancei ao mar:

A pobreza é culpa do Homem!

Por isso,

Senhores da Cidade,

Escutai a minha angústia,

E a límpida verdade,

Que tenho para vos dar:

Quem tira aos pobres rouba a Deus,

E todos temos contas para Lhe prestar.

        João de Deus Rodrigues

In Livro, “O a acordar das emoções” – Tartaruga Editora

O Homem da Lua

                                                           

               

                           A horta, regada que dava gosto,

                           O cavalo, refeito no lameiro,

                           No céu, lua cheia, luar de Agosto,

                           À porta, sentados tu e eu ao paleio.

                           A Lua convidava à sua história:

                           Noite quente, céu aluarado,

                           A paz absoluta, o sossego na alma,

                           Em baixo, o Sabor adormecia calado.

                           Na nória, o som das últimas gotas de água a cair.

                           Ao lado, o grilo cantava,

                           E na ponta da língua, uma pergunta a sair:

                           - Avô, por que é que agora parece dia,

                             e por cima de nós a lua é redondinha?

                           - Foi Deus, meu filho. Que Ele seja louvado.

                           - E aquilo, no meio dela, é uma árvore?

                           - Não. É um homem, que por não ir à missa,

                             foi para lá condenado.

                           - O que é um homem condenado, avô?

                             E não tem pernas nem braços?...

                           - Um homem condenado, meu filho,

                             é aquele desgraçado.

                           - E se ele sair de lá e for à missa, dás-lhe de comer?

                           - Não é capaz de sair,

                             só sai quando o mundo morrer.                                                      

                           - E quando morre o mundo, avô?

                           - Quando ele acabar o seu degredo.                                                    

                           - O que é o degredo, avô. Fazes ideia?

                           - O degredo, meu filho, é o homem ter medo,

                              inveja e preguiça.                                                  

                           - Avô, o homem da Lua tem uma candeia?

                           - Olha meu filho, ele é velhinho de barbas brancas...                                             

                           - Avô vamos dormir, leva-me à missa,

                             eu não quero ir para a Lua. 

                                                                           

                                (*) Poema (revisto) In livro: “Talhas- memórias de uma aldeia medieval transmontana”